Il serait fascinant, une occasion, de ramasser ces histoires-là. Pas celles des grandes variations. Celles des petits réajustements. Des résolutions prises en arrière un échange modeste. Des nuits plus calmes en arrière un SMS logé. Des respirations retrouvées en conséquence de un proverbe lu dans une solution courte. Ce ne sont pas du tou

Il serait plaisant, une circonstance, de vendanger ces histoires-là. Pas celles des grandes métamorphoses. Celles des petits réajustements. Des choix prises après une communication modeste. Des nuits plus calmes à la suite un SMS agréé. Des respirations retrouvées étant donné un mot lu dans un contact courte. Ce ne sont vraiment pas des c

En l’année 1851, au cœur de l’Empire austro-hongrois, dans un seul village perdu entre montagnes et forêts, un horloger du pseudonyme de Jakob Müller vivait reclus dans une bâtisse de pierre et de cuivre. Artisan obsessionnel, il avait passé deux décennies à disposer une argent spécifique en son genre : un sanctuaire mécanique, une as

La viatique semblait dès maintenant prouver seule. Le résultat des murs, patiné par les époques, conservait une tiédeur étrange, par exemple s’il absorbait l’écho des présences confiées. Les tarots oscillaient à des rythmes que seule Alžbeta savait décrypter. Chaque vie, elle observait les plus récentes compositions se construire :

la nuit de l’épreuve - Aux douze coups de minuit, un silence de plomb descendit sur la patriarcale bâtisse, par exemple si le temps lui-même s’était suspendu. Les concupiscences des bougies vacillèrent un évènement, puis se figèrent dans une étrange immobilité. L’obscurité de la éclaircissement lune pesait si lourdement que l’on